Der Karton auf dem Dachboden


Es stand ein Karton auf dem Dachboden eines verlassenen Hauses. Er war beschriftet mit: „Nicht öffnen, nicht wegwerfen“. Er stand dort schon seit Jahren. Niemand wusste woher er kam oder was sich in seinem Inneren verbarg.
Als ein Verein in dem kleinen, grauen Haus an der Hauptstraße einzog, war die Freude groß. Nie hätten sie damit gerechnet so billig ein Vereinsheim zu mieten zu können.
Vor allem in diesen Zustand. Alles war bereits verfügbar. Fast als hätte das Haus auf sie gewartet.
Die nächsten Wochen waren Michael und die anderen Vereinsmitglieder dabei es sich nach ihren Vorstellungen einzurichten.
Als Michael im Flur eine Lampe an der Decke anbringen wollte, bemerkte er eine Dachbodentür in der Decke.
„Hey“, rief er, „wir haben sogar einen Dachboden.“
Sofort kamen die Vereinsmitglieder angeeilt und man öffnete die Luke.
Der Dachboden war stickig, leer und sauber.
Weder Staub noch Spinnweben waren zu finden, obwohl der Raum schon einige Zeit leerstand. Einzig das Licht funktionierte nicht, sodass Michael auf eine Taschenlampe zurückgreifen musste.
Plötzlich traf sein Lichtstrahl auf ein unscheinbarer Karton. Er stand versteckt im Eck des Raumes.
„Hey hier steht ein Karton von irgendwelchen Vormietern, mit Kram den sie nicht mehr wollen.“, rief Michael, „Lass uns ihn durchschauen und dann wegwerfen.“
Als sie sich dem Karton näherten, sahen sie die Aufschrift: „Nicht öffnen, nicht wegwerfen.“
Der Karton war schwer. Michael ächzte als er sie aus dem Eck in die Mitte des Raums zerrte.
„Wir sollten nicht alle im Dachboden sein, wenn Michael den Karton öffnet. Es könnte eine Bombe oder so sein.“, merkte Tom an.
Dem stimmten die anderen Mitglieder bis auf zwei zu und gingen ihren normalen Aufgaben nach.

Eine Stunde später, wollte Tom nachsehen wie es Michael ging und was sich in der Kiste befand. Als er die Leiter zum Dachboden bestieg, bemerkte er, dass es auf dem Dachboden totenstill war. Vorsichtig spähte er auf dem Dachboden.
Der Karton stand unverändert. Neben ihm lag Michaels Taschenlampe und leuchtete in die Ferne.
„Michael?“
Stille.
„Michael?“
Mit klammer Hand zog er sich herauf und leuchtete den Dachboden mit Michaels Taschenlampe aus. Nichts, kein Lebenszeichen. Michael und die anderen waren verschwunden.
Tom bekam es mit der Angst zu tun. Was auch immer in den Karton war, es konnte Menschen verschwinden lassen.
Vorsichtig, wohlbedacht den Karton nicht zu beschädigen, schob Tom den Karton in die Ecke zurück. Anschließend klebte er ein Schild mit: „Toms Eigentum, wirklich sehr gefährlich“ auf den Karton und erzählte den anderen von dem Verschwinden.
Zunächst wurde er nur ausgelacht, doch als sie Michael anriefen und „kein Anschluss unter dieser Nummer“, bekamen, schluckten sie. Auch wusste Michaels Frau nicht einmal mehr dass es Michael gab. Sie hatte sogar einen anderen Mann. Geschweige denn von seiner Familie, seine Mutter wusste nichts von einen Michael und wunderte sich über den Anruf.
Das Gleiche galt für alle Mitglieder die sich zu der Zeit auf dem Dachboden befunden hatten.

„Was zur Hölle ist in den Karton?“, fragte Tom. Die anderen zuckten.
„Es hieß nur: „nicht öffnen, nicht wegwerfen“. Vielleicht kann ich durch die Löcher des Griffs schauen.“, sinnierte Tom.
Gesagt getan. Mit Spiegeln und einer Taschenlampe durchsuchte Tom den Karton.
Nichts, der Karton war leer. Und dennoch war er so schwer. Achselzuckend stellte er ihn wieder in die Ecke. Manche Rätsel blieben besser ungelöst.

Die Zeit verging, der Verein florierte. Mitglieder starben, neue kamen dazu. Und irgendwann erwischte es auch Tom. Ein Autounfall.
Der Karton geriet mittlerweile in Vergessenheit. Bis nach 50 Jahren einige Vereinsmitglieder ihn entdeckten.
„Tom ist doch vor 20 Jahren gestorben?“, fragte Mike.
„Ja“, bejahten die anderen.
„Dann lass uns doch mal anschauen, was in dem Karton ist.“
„Nein!“, rief man einstimmig. Einige rasten die Leiter hinab, als sich Mike nicht beirren ließ.
Der Rest beobachtete Mike gespannt, als er den Karton öffnete.
Sie sahen wie er staunte und schauten herein. Im Karton war nichts. Mike warf ihn wütend in eine Ecke.
„Moment“, rief jemand, „War der Karton nicht schwer gewesen?“
„Ja“, antwortete Mike verwirrt, „Aber…“
Jemand klatschte. Aus der Ecke kam ein alter Mann:
„Hallo, ich bin Michael, ich hab wie ihr, vor Jahren den Karton geöffnet. Seitdem bin ich in dieser Welt gefangen. Wir sind nicht alleine. Der Karton hat schon seit langer Zeit sein Werk getan.“

Mittlerweile hatten sich die Mitglieder wieder gefangen. Vorsichtig schaute Kevin auf den Dachboden wo Mike den Karton geöffnet hatte. Der Karton stand verschlossen und unversehrt auf dem Dachboden. Von Mike und den anderen keine Spur.
„Ich hab eine Idee: Wir verbrennen den Karton. Wir werfen ihn ja so nicht weg.“, rief Kevin.
Gesagt, getan. Auf dem Gehweg zündeten sie den Karton an. Sahen zu wie er fauchend verbrannte.
„Was auch immer es war, jetzt ist es tot.“, meinte Kevin zufrieden.
Später als er zuhause war, schaltete Kevin den Fernseher an. Viele Sender funktionierten nicht. Und als er einen reinbekam, sendeten sie über Monster, die die Welt tyrannisierten.
„Netter Scherz.“, murmelte er und zappte weiter. Wieder eine Sendung über diese Monster. Und da erkannte er was sich in dem Karton befand. Etwas surrte neben ihm. Ein Rauchfaden materialisierte sich und er sah in das hässlichste Gesicht, dass er je gesehen hatte.
„Danke für das Freilassen!“, zischte der Dämon.
„Gut, dass wir uns in einer Parallelwelt befinden.“, lächelte Kevin, bevor der Dämon ihn köpfte.

Es stand ein Karton auf dem Dachboden eines verlassenen Hauses …

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Das postmoderne Teufelchen


Es begab sich an einen schönen Sonnentag, als es den Proletariern reichte.
Sie wollte nicht mehr nach oben schauen, zu den schönen Häusern der Intelligenzia auf dem Hügel.
Wütend, mit Mistgabeln bewaffnet, machten sie sich auf, diese zu vertreiben.
Doch blieben sie an den mächtigen Zaun, der Intelligenzia-Gemeinschaft hängen.
„Denen werden wir es zeigen!“, rief der Pöbel. Sie rüttelten und hämmerten gegen die Mauer, bis eine kleine Sichtluke in einen Tor aufging.
„Was wollt ihr?“, fragte ein heiserer alter Mann.
„Wir wollen eure Häuser, euren Reichtum, euer Leben! Lasst uns rein!“, brüllte der Pöbel.
„Ich mache euch einen Deal: eure Häuser und Felder gegen unseren Reichtum und unsere Häuser, doch die Mauer gehört uns.“
Der Pöbel willigte ein. Und wie versprochen ließ die Intelligenzia, all ihr Habe zurück, um in den Bauernhäusern und Schmieden zu hausen.
Dort begannen sie mit ihren Kenntnissen die prächtigsten Pflanzen und Schmiedestücke zu schaffen. Mit Hammer und Sichel, verdienten sie ihr verlorenes Vermögen binnen Monaten.
Voller Neid schauten die Proletarierer von den Hügel herab. Zwar hatten sie Geld, doch das Essen wurden langsam knapp.
„Komm fahren wir in die Stadt!“, grunzte ein Bauer, doch schon bald wurde er durch die Mauer aufgehalten. Er versuchte es erneut und erneut, bis er erkannte, dass sie eingesperrt waren.
„Intellektuelle sind voll Scheiße! Sie haben uns eingesperrt.“, klagte er.
Die Zeiten wurden härter, bald schon bekriegte sich der Pöbel für eine Scheibe Brot, als der besagte Bauer rief:
„Wir werden der Intelligenzia ihr Brot klauen und sie umbringen!“
Hysterischer Applaus erschallte vom Pöbel und sie begannen an die besagte Mauer zu klopfen. Als sie erfolglos versuchten sie mit Autos einzureißen, erschien wieder der alte Mann.
„Was wollt ihr diesmal?“, fragte der Mann.
„Wir haben Hunger, wir wollen essen!“, der Pöbel.
„Ich mache euch ein Angebot.“, schlug der alte Mann vor, „Ihr gebt uns all euer Habe und ihr bekommt Essen, sowie eure alten Häuser und Felder zurück.
Der Pöbel akzeptierte notgedrungen, doch gärte, brodelte es. Kaum war das letzte Mitglied der Intelligenzia durch das Tor gegangen, verbarrikadierten die Proletarierer alle Tore, die sie finden konnten.
„Jetzt könnt ihr versuchen euer Geld zu essen.“, lachten und feierten die Proletarier. Die nächsten Tage vergingen friedlich, als plötzlich über ihren Köpfen ein tosender Lärm erschallte. Flugzeuge flogen, um die Intelligenzia zu beliefern. Und sie sahen wie Mitglieder der Intelligenzia mit eigenen Fluggeräten flogen.
„Diese verdammte Intelligenzia!“, rief der Pöbel, „Lass uns all unser Habe verkaufen, um sie vom Himmel zu holen.“
Gesagt, getan. Mit nichts als ihrer Unterwäsche auf dem Körper, dafür mit einen Flugabwehrgeschütz auf dem Marktplatz, standen sie da und warteten.
Und da kam schon die Flugzeuge. Sie schossen eines nach dem anderen vom Himmel, bis das Geschütz leer war.
„Hey!“, rief einer plötzlich, „Das waren ja nur Modellflugzeuge!“
Der Mob explodierte vor Wut. Mit Fäusten bewaffnet, stürmten sie bis zur Mauer. Dort trampelten sie sich gegenseitig tot und bauten aus den Leichen eine Treppe mit der sie dann die Mauer erstürmten. Sie sahen rot, als sie die ersten der Intelligenzia entdeckten. Wie Stiere stürmten sie auf diese zu und fielen tot um.
Denn die Intelligenzia hatte Waffen in der Hand, sie hatten nur auf diese Trottel gewartet. Proletarierer für Proletarierer starb im Kugelhagel bis zum Schluss nur noch deren frierenden Kindern blieben. Diese warteten verzweifelt und mutterseelenallein vor dem mächtigen Tor der Mauer. Auf einmal öffnete sich die Sichtluke und der alte Mann sprach zu ihnen:
„Wir Götter Nifhausen, geben euch Schutz und Kleidung, wenn ihr uns dient.“
„Wo sind unsere Eltern?“, fragte ein Kind.
„Tot durch unsere furchtbare Rache. Sie wollten uns nicht dienen.“
Die Kinder stimmten aus Ehrfurcht zu und verehrte die Intelligenzia wie Götter. Zwar widerstrebte es einigen der Intelligenzia, aber diese List trug zum allgemeinen Wohlstand bei. Nun erwachsen, beteten die Kinder noch immer zu dem Tor. Und erhielten Antworten, wie sie am besten ihr Leben bewältigen konnten. Die Felder gediehen dank dieser Hilfe so prächtig, dass die neuen Proletarierer ihren Zehnten mit Freuden der Intelligenzia erbrachten.
Bald wurde die Mauer zum Tor zu einen Tempel umgebaut und Mitglieder der Intelligenzia als Priester verehrt.

Einen Tag auf der Brücke


Das Donnern von berstenden Gebäuden klang ohrenbetäubend in meinen Ohren, das Ende einer Ära, einer langen Ära von verlorener Hoffnung und Krieg, von Pein und Angst.
Und noch immer betäubt lief ich mit dem Strom. Die Bürger hatten sich in ihre beste Kleidung geworfen, nur für den Weg. Für den Weg über die Brücke. Ich musste staunen, noch nie hatte ich so viele fröhliche Menschen gesehen.
„Geh weiter, die Zukunft wartet!“, rief jemand hinter mir. Erstaunt stellte ich fest, dass ich stehengeblieben war und setzte meinen Weg zur Brücke fort.
Die Morgensonne ging langsam auf und brachte die regen- und tränennassen Straßen zum Glitzern in allen Regenbogenfarben. Ich war wie geblendet, konnte nicht mehr den Weg fortsetzen, begab mich zur Seite, abseits des Stroms und bemerkte, dass ich mich auf der Mitte der Brücke befand. Unter mir rauschte der Fluss mit kristallklaren Wasser. Irgendwie hatte ich Lust hineinzuspringen.
Und so verharrte ich an der Stelle, genoss die Mittagssonne, die fröhlichen Massen, die an mir vorbeizogen.
Plötzlich musste ich an meine Familie denken, sie waren doch schon sicher am Ziel. Vater, Mutter, Bruder, Schwester. Ach wie ich sie mochte. Sie waren das Einzige im Leben was ich hatte. Ich hatte nie Freunde gefunden, denn ich hatte nur mich und meine Fantasie.
Und so schaute ich verträumt hinab ins Wasser, es glitzerte so verlockend kühl, nass, einfach schön.
„Was warten Sie noch?“, rief ein Soldat mir zu, „Die Zukunft liegt am Ende der Brücke, Sie sind schon fast da.“
Mit Erschrecken bemerkte ich, dass die Menschenmassen die Brücke schon längst passiert hatten. Ich und der Soldat, wir waren alleine auf ihr. Jeder Schritt von ihm klang hohl und mechanisch, fast wie ein Skelett. Ich musterte ihn näher. Er war kein Mensch mehr, er war ein Cyborg, eine Menschmaschine.
Klack, klack, der Soldat ging an mir vorbei Richtung Vergangenheit, wo ich herkam, ließ mich alleine. Sollte ich nun weitergehen?
Aber es war so ein schöner Tag, außerdem würde niemand das andere Ende der Brücke als das verlassen, als das er die Brücke betrat.
Und so sinnierte ich noch einige Zeit, über das, was ich sein würde und ließ die Sonne auf mich brennen. Langsam merkte ich wie sie sich die Sonne gen Abend bewegte. Reinigungstrupps betraten die Brücke und spritzten sie mit schillernden Wasser ab. Der Cybot-Soldat kehrte mit seinen klackenden Schrittgeräusch zurück.
Es war Zeit.
Ich nahm Anlauf und sprang. Die Welt kippte, ich fühlte mich fallen und wie eine Kerze in das kühle, sprudelnde Nass eintauchen.
Unter Wasser öffnete ich meine Augen und erblickte eine fantastische, klare Welt. Fische umschwammen mich neugierig, nubbelten an meinen nackten Armen, an meinen Gesicht, begleiteten mich auf den Weg zur Wasseroberfläche.
Das Wasser um mich sprudelte kitzelnd, während ich kräftig keuchend Luft holte.
Was für ein schöner Tag.
„Was für ein schöner Sprung.“, eine plötzlich auftauchende Nymphe strich sanft und neugierig um mich. Sie war schön, so wunderschön, sie glitzerte wie ein Regenbogen. Ich zögerte, versuchte zu sprechen, doch ich war sprachlos.
Plötzlich fühlte ich mich sinken, fallen.

„Was hast du so lange gebraucht?“, fragte mich meine Mutter überglücklich als ich am nächsten Tag zu ihnen stieß. Sie musterte meinen nassen, tangbedeckten Körper mit ihren Katzenaugen, „Und wo zum Teufel hast du dich rumgetrieben? Warum bist du nicht einfach über die Brücke gegangen?“
„Ich habe einen anderen Weg genommen. Ich genoss den Tag, sprang ins Wasser zu den Nymphen, genoss das Leben.“
„Und was machst du morgen?“, unterbrach mich mein Bruder, dessen Haut der eines Wolfes glich.
„Mit den Nymphen schwimmen.“
„Und übermorgen?“
Ein Funken funkelte in den forschenden Fuchsaugen meiner Schwester. Sie wusste es.
„Und übermorgen?“, bohrte sie nach.
Ich lächelte mit meinen Seeteufelzähnen. Denn da war meine Hochzeit…

Die Wahrheit von Babylon


Es begab sich vor langer Zeit, als die Menschen noch klüger waren. Zu einer Zeit als Babylon eine Wissensoase war. Wo Nomaden durch die Wüste streifte, ragten die Türme von Babylon in die Luft. Nachts brannte von jeder Zinnen Licht, während tagsüber Flugobjekte den Himmel bevölkerten.
Ein Material namens BaStahl war der Exportschlager. Es war fester als jeder Stahl, den alle umliegende Königreiche produzieren vermochten.
Nicht selten durchschnitten BaStahl Schwerter herkömmliche Schwerter wie Butter.
Doch dieses Wundermaterial hatte einen Preis: es war ein hohe Menge an Elektrizität nötig.
Und die Babyloner wollten nicht auf ihre Maschinen verzichten, also war nur eine geringe Produktion von BaStahl möglich.
Nach etlichen Klagen, wegen Stromausfällen ersannen die Gelehrten von Babylon ein riesiges Windrad, mit einer gigantischen Leistung. Es würde sämtliche Energieprobleme von Babylon lösen, sowie eine Verachtfachung der Produktion von BaStahl zulassen.
Kaum geplant, wurde das gigantische Projekt in Angriff genommen. Niemand der Babyloner wollte die Lebensverbesserungen durch das Projekt missen.
Und weil nicht genügend babylonische Arbeiter zur Verfügung standen, wurden Bauarbeiter anderer Städte angeworben. Bald, so war in der Mitte von Babylon eine riesige Baustelle, aus der ein gigantischer Turm wuchs. Immer höher, immer größer. Irgendwann war er bereits von Ferne sichtbar.
Die umliegenden Städte wunderten sich was Babylon mit den Turm denn bezwecke. Man munkelte, sie wollten eine Treppe zu Gott. Diese Gerüchte verbreiteten sich, selbst in Babylon.
Priester in Babylon schreckten plötzlich auf. Konnte das sein? Hatten die Gelehrten sie angelogen? Sie rannten erbost zu den Gelehrten, die sie dann überzeugten, dass alles seine Richtigkeit hatte. Gott konnte nicht so tief wohnen. Flugzeuge hätten dies experimentell ermittelt.
Mittlerweile war der Turmbau abgeschlossen und man war daran die Turbine zu montieren. Doch immer häufiger rumorte es im Volk, auch unter den Gelehrten, die Gerüchte, dass das Windrad als Treppe zu Gott diene, führte zu Demonstrationen.
Die Gelehrten, die den Turm planten, erklärten verzweifelt, dass der Turm fertig sei und Gott nicht so tief wohne. Dass selbst die Flugzeuge höher flogen, als der Turm mit Turbine und noch kein Gott gesehen wurde.
„Es ist wirklich alles experimentell gesichert.“, versicherten die Gelehrten. Die Wogen glätteten sich, ein bisschen.
Das Windrad nahm den Betrieb auf. Sein Warnblinken war weit sichtbar über die Wüste. Und verunsicherte die umliegenden Städte noch mehr.
War der Turm eine Kommunikationsstation mit Gott? Oder gar den Teufel? Und die Flügel, die sich im Leeren drehten. Wurde mit ihnen göttliche Energie abgezapft?
Als die Gerüchte durch Reisende in die Stadt schwappten, war für die Gelehrten die Hölle los:
es hatte sich eine riesige Menschenansammlung um das Windrad gebildet.
„Was wollt ihr?“ fragten die eilig angeflogen Gelehrten. Sie erkannten entsetzt, dass in der Menschenmasse einige ihrer Kollegen waren.
„Stoppt die Nutzung göttlicher Energien!“, schrie der Pöbel.
„Wir nutzen keine göttliche Energien. Wir nutzen Wind.“
„Wind ist göttlich!“, entgegnete der Pöbel.
Zum ersten mal trauten sich die Gelehrten was zu sagen, worüber sie taktisch schwiegen:
„Euer Gott ist eine Illusion, eine Konstruktion, die euren Wahnsinn legitimiert.“
Steine flogen. Menschenmassen drangen den Turm nach oben, während der andere Teil des Mobs die Gelehrten jagte. Zum Glück waren ihre Flugmaschinen einsatzbereit, sonst hätte es eine Massenexekution gegeben. So konnten sie in die Luft entfliehen. Und sich auf die Suche nach ihren Familien machen, um diese in Sicherheit zu bringen. Zwar war Sippenhaft in Babylon verboten, doch dieser Mob würde sich an keine Regeln halten.

„Seht nur!“, rief der Anführer des Mobs, „Die Feiglinge sind in die Luft entflohen. Kameraden! Lasst uns den Spuk beenden!“
Eilig kamen zehn Mann mit Brechwerkzeugen an, die eine Sicherung nach der anderen vom Windrad zerstörten.
„Werft die Blasphemie hinab!“, rief der Anführer. Das Windrad knirschte als es gewaltsam aus seiner Verankerung gerissen wurde. Kabel und Öl spritzten, doch die Fanatiker merkten es nicht. Selbst als zwei drei Leute von den heftigen Stromstößen gegrillt wurden. Selbst als die Spitze des Windrades in Flammen stand. Noch bevor das mächtige Rad den Boden berührte.

Die Erde bebte heftig beim Aufschlag, selbst aus sicherer Höhe konnten Gelehrten den Aufschlag spüren. Sie kreisten über Babylon, über den brennenden Turm. Bald wäre es soweit. Sie sahen den Turm schon leicht schwanken.

Wo der Mob sich befand, war ein Schlachtfeld. Das Windrad hatte eine mächtige Schneise geschlagen. Unter seinen Flügeln lagen tausende Tote. Die meisten Überlebenden lagen am Boden, der Aufschlag hatte sie umgeworfen. Über ihnen hörten sie einen herzerschütternden Schrei. Ihr Anführer fiel brennend vom Turm in seinen Tod.
„Ihr Schweine!“, rief ein Aufrührer gen Flugzeuge, „ Seid verdammt, Drecksschweine!“
Man warf symbolisch Steine, die aber nicht annähernd hoch genug kamen.
„Aua!“, schrie wer. Ihn hatte ein Stein getroffen.
„Sei kein Weichei!“, ein anderer, „Wir haben eine göttliche Aufgabe!“

Der Turm fiel. Er stürzte längs über Babylon. Seine Schneise der Verwüstung war nichts, gegen die Verwüstungen durch seinen Staub. Staub presste unter Hochdruck durch jede von Babylons Gassen, zerriss die Stadtmauer komplett.
Es gab kaum Überlebende und die es gab, fielen alsbald in feindliche Hände.
Die Gelehrten machten traurig einen letzten Kreis über Babylon. Nicht wenige weinten über die einst so blühende Trümmerstadt. Warum hatten die Menschen ihnen nicht vertraut?
Sie wollten doch nur das Beste.
„Kursroute: Atlantis.“, meldete ein Bordcomputer.
Mit den Atlantern würden sie fliehen, weit weg von dieser Welt.

Freundschaft


Es war ein kleiner Junge, der am Wegrand mit einer Plastikflaschenrakete spielte. Sie zischte, sie schlitterte durch den Schnee. Der Junge war glücklich, weil seine neue Formel funktionierte.
Das war der Zeitpunkt, wo drei Hipster-Jugendliche ihn sahen. Es wurmte sie, dass dieser kleine Knilch sie schon jetzt übertraf. Was würde er erst in zehn Jahren machen?
Den musste man eindeutig eine Abreibung erteilen. Der Junge erkannte sofort und rannte um sein Leben. Doch die düster grinsende Jugendlichen kamen immer näher. Plötzlich lief er in etwas weiches, ein Mädchen.
„Keine Angst, Kleiner. Ich hab dich vorher gesehen.“, flüsterte sie ihm sanft zu und nahm seine Flasche mit der Raketenflüssigkeit.
„Ich hoffe nur sie taugt was.“, seelenruhig schüttete sie die Flüssigkeit in ihre leere Trinkflasche und steckte einen Stock hinein. Die Jugendlichen waren mittlerweile fast da. Das Mädchen legte an und zielte.
„Ey stell dich nicht in unseren Weg, Hübsche.“, pöbelte einer der Jugendlichen.
Die Flasche schoss einen der Jugendlichen mitten durch die Brust. Ungläubig wankend, langsam realisierend, dass seine Zeit abgelaufen war, wankte er noch zwei Schritte, bevor er mausetot zu Boden stürzte. Die anderen Jugendlichen begannen schreiend zu rennen.
„Hier, hast du wieder.“, das Mädchen gab dem Jungen seine Flüssigkeit wieder, „Es ist immer gut einen guten Freund zu haben.“
Die beiden wurden von dem Augenblick an unzertrennliche Freunde. Während andere Kinder Fußball spielten, bauten sie an Raketen und ritten auf Roboterpferden durch die Nacht.

die Kathedrale fällt


Die Kathedrale fällt,
sie birst und bricht.
Steine mir spritzen
ins Gesicht.

Die Masse steht
angststill und starr.
Sie betet insbrünstig,
es wär nicht wahr.

Die Kathedrale fällt,
die Decke bricht
und durch die Löcher
fällt ein Licht.

Die Steine krachen
mit Wut und Tücke,
hinterlassen in der Messe
so manche Lücke.

Die Kathedrale birst,
es fällt das Dach.
Die Glocke stürzt
nur ich bin wach.

Eine steinern kalte Wüste
aus Schutt,
blutrot.
Die Meute tot.